Mais do que vi
Pior é o que não estava
Na calada de uma noite
Que ainda não amanheceu
O que silencia
Grita dentro de mim
Mais do que está,
O ausente
Esse presente do tempo
Pressente
Em breve, agosto.
Agouro?
Nesse silêncio
Estio
O que já não é nada
Mas me leva tudo.
Mudo.
