Trago

O que trago é apenas um trago,

Aprisionado, entalado, enlatado,

Em latidos e grunhidos que não grito

Em contas que não cobro,

Nos joelhos que não dobro.

A sensação estanque de que o tempo

Ora tange, ora range

Ora para.

Contemplo a ressaca.

O que ela revira é a minha ira,

Minha ferida exposta,

É aquilo que  a plateia gosta.

Meu riso, meus batons, meus perfumes,

Agora desbotam em cima da estante.

E é assim que me contemplam.

Assim que me veneram

Assim que me esperam.

Enquanto a onda leva

Meu sopro de esperança.

Enquanto fico aqui,

Nesse meu eterno vício

Em “meu pouco de desperdício”,

Tentando um reinício,

Que gira feito elipse

E sempre volta.

Por uma estrada torta,

Onde, repousa, morta,

O que nem sei dizer.

Porque o que trago,

É apenas esse trago,

É apenas o estrago,

Dos cigarros que não fumo,

Dos caminhos que não rumo

Dos amores que não consumo

Do barco e sua falta de prumo.

Da vida que não resumo,

Na palavra que não mais rima.